Ricordati che sei a Londra - terza parte

E' arrivato il momento. Il dato è tratto, la misura è colma, e pure io non mi sento tant...ah, no, quella era un'altra citazione.

Insomma, per quanto io possa traccheggiare (procrastinare convintamente, in romanesco) alla fine questo certificato deve uscire fuori. E l'unico che può produrre un certificato è ovviamente un medico di famiglia, cioè un GP, come si dice qui.

La procedura è semplice. Si va sul sito del NHS, il National Insurance Service, si inserisce il proprio codice postale (ottanta tra lettere e numeri. cap ti sogno. roma ti amo) e voilà, ecco listate in ordine di distanza dalla mia porta tutti i centri medici dove poter fare il certificato. Fantastico, ci sono gli orari...alcuni sono aperti anche la domenica...e infine, incredibile, le recensioni. Cinque stelle, come per i film!

Allora, vediamo...
mmm...
una stella..."assassini". vabbè, una giornata storta può capitare. diamo un'occhiata a questa...ah due stelle...meglio, dai..."sono rimasta due ore in sala d'attesa con una gamba fratturata mentre l'infermiera leggeva ad alta voce le 50 sfumature". Ah, e vabbè, quelli sono gusti. Vediamo, una stella e mezza, ahi...ok, proviamo..."mentre sanguinavo il dottore mi ha chiesto di tenere premuto con la mano mentre consultava il Manuale medico for dummies".

E vabbè, ma dove sono capitato?!?? E che cazzo però!!!

Ho capito, vado a quello vicino casa e tanti saluti. Speriamo di non morire, ma soprattutto speriamo di uscire con un certificato.

Illuso.